Zurique.

Sala de operações.

04h36 da manhã.

Dante, de pé, braços cruzados, maxilar tão travado que parece mármore prestes a rachar.

Leon, de lado, analisando as telas, mapeando satélites, contas, movimentações.

Mireille, óculos pendurados na ponta do nariz, digitando como se hackear fosse arte.

Victor?

Sentado no sofá, segurando um copo de vinho numa mão e abanando o próprio rosto com o outro.

— Isso não é mais uma viagem de luxo, meu amor. — ele diz, tremendo. — Isso aqui virou John Wick em al