Silêncio.

Silêncio pesado.

Silêncio cruel.

Silêncio que grita mais que qualquer soco, que qualquer gemido, que qualquer palavra.

Valentina…

Não fala.

Não reage.

Não xinga.

Não provoca.

Não solta nenhuma das frases ácidas que fazem o mundo dela girar.

Só olha pra frente.

Olhar vazio.

Morto.

Quebrado.

As mãos tremem.

O peito sobe e desce, mas não por tesão.

Por pânico.

Por choque.

Por algo que ela não controla.

E Dante percebe.

Percebe na hora.

Porque ele conhece aquele olhar.

Aquele olhar de quem entrou no próprio bunker emocional.

De quem trancou as portas.

De quem desligou o sistema inteiro… pra não quebrar de vez.

Ele não fala nada.

Não grita.

Não pergunta.

Só segura.

Puxa ela pro peito.

Braço apertado nas costas dela.

Mão na nuca, protegendo, escondendo ela do mundo.

— Acabou. — sussurra, voz baixa, grave, rouca. — Acabou, ruiva.

Ninguém encosta mais.

Ninguém toca mais.

Ninguém. Nunca mais.

Ela não responde.

Não levanta o rosto.

Só fica ali.

Travada.

Dura.

Fingindo que não sente.

F