Moscou.

23h07.

Valentina subiu sozinha.

Cabelo solto.

Pele nua.

Coração em guerra.

Não usava salto.

Nem batom.

Nem o escudo que aprendia a vestir desde os dezesseis.

Vestia uma camisola de seda preta com alças finas.

Tecido que parecia escorrer sobre o corpo.

Translúcido no ponto exato entre elegância e pecado.

A pulseira de diamantes ficou na gaveta.

O perfume era quase nada — só o cheiro real da pele recém-banhada.

A maquiagem? Zero.

Ela estava ali como ele pediu.

Sem armadura