Moscou.

23h07.

Valentina subiu sozinha.

Cabelo solto.

Pele nua.

Coração em guerra.

Não usava salto.

Nem batom.

Nem o escudo que aprendia a vestir desde os dezesseis.

Vestia uma camisola de seda preta com alças finas.

Tecido que parecia escorrer sobre o corpo.

Translúcido no ponto exato entre elegância e pecado.

A pulseira de diamantes ficou na gaveta.

O perfume era quase nada — só o cheiro real da pele recém-banhada.

A maquiagem? Zero.

Ela estava ali como ele pediu.

Sem armadura.

Sem mentira.

Sem adereço.

E cada passo que dava pelo corredor até o Quarto 313, parecia ecoar mais alto que o som de seu próprio pensamento.

Tum… Tum… Tum…

O corredor cheirava a madeira encerada e especiarias discretas.

A suíte presidencial ficava no final. Última porta à direita.

Mesmo andar do primeiro encontro.

Mesmo número.

Mesma tensão.

Mas ela… era outra mulher agora.

Quando parou diante da porta, o cartão magnético já estava no bolso do robe.

Sem envelope.

Sem remetente.

E