elevador sobe.

Cada andar?

Um degrau a menos entre eles… e o inferno que veio buscar.

Valentina ajeita o blazer no ombro.

Cruzando as pernas, batendo o salto no chão.

Mãos nos bolsos.

Postura de quem não tá entrando num prédio…

tá entrando no campo de guerra.

Dante de lado.

Postura impecável.

Maxilar travado.

O olhar?

Aquela mistura insuportável de desejo, cálculo e fúria embalada em silêncio.

O tipo de olhar que não pergunta:

“Você tá pronta?”

Ele só avisa, sem abrir a boca:

“Se não tiver… vai ficar.”

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Victor no fundo, passando creme nas cutículas.

— Alguém já falou que eu sou um ícone subestimado em operações táticas? — gira o leque. — Eu devia estar na lista da Interpol. Mas como ameaça emocional.

Sophie engole o riso no comunicador.

Nicolas respira fundo.

Ivan só solta:

— Cala a boca, Victor.

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— Chegamos. — Enzo avisa no ponto.

— E aviso… não gostei da movimentação no rooftop.

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O plim do elevador soa mais como um tiro silencioso.

As portas se abrem.

Tapete vinho.

Paredes de má