(Ou como o amor deles tem cheiro de pólvora, gosto de pecado e preço de guerra.)

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Limousine.

Paris correndo pela janela como se o mundo estivesse em câmera lenta.

Mas dentro… o tempo não existe.

Dante joga o dossiê no banco da frente.

Aperta um botão.

O vidro que separa o motorista sobe.

Privacidade total.

Isolamento acústico.

Se o mundo lá fora desabar… aqui dentro, eles nem escutam.

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Dante puxa Valentina pela nuca.

Sem gentileza.

Sem paciência.

Sem freio.

— Você sabe que me deixa louco, né? — a voz dele desce rasgada, suja, molhada de desejo e de perigo.

Ela sorri.

Cruza as pernas.

Desliza a mão no próprio colo, como se fosse dona do mundo.

— Loucura, Moreau… — ela morde o lábio — é achar que você me controla.

Dante segura mais forte.

Inclina o rosto.

Queixo travado.

Maxilar pulsando.

— Eu não te controlo, ruiva. Eu te domino. E não é a mesma coisa.

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O cheiro no carro muda.

Luxo. Tesão. Guerra. Perfume caro. E perigo.

Ela sobe no colo dele.

De joelhos.

A seda do vestido desliza n