Ariana

El cielo olía a ceniza.

A muerte.

A final.

Los campos frente a la vieja fortaleza estaban manchados por la historia que acabábamos de escribir con sangre y traición. No había viento, ni pájaros, ni sonido alguno que no proviniera del eco sordo del desastre. Solo el silencio… ese que se cuela por los huesos cuando todo ha terminado y aún no sabes si sobreviviste realmente.

Me encontraba en lo alto de la colina, con los dedos crispados alrededor del borde de mi capa, la tela rasgada colgan