La sangre tenía un sabor metálico que Draven nunca había aprendido a ignorar.

Escupió otra bocanada en el suelo de su escondite—un almacén abandonado en los niveles más bajos de Aerisport, donde la niebla era tan espesa que podías cortarla con un cuchillo. Sus dedos presionaban contra la herida en su hombro, pero la sangre seguía filtrándose entre ellos, caliente y persistente.

La criatura le había destrozado bien. Podía sentir el veneno de corrupción arrastrándose por sus venas, quemando como ácido. Tenía tal vez una hora antes de que alcanzara su corazón. Dos si tenía suerte.

Y Draven Ashford nunca había tenido suerte.

—Podrías haberte quedado muerto —murmuró a la habitación vacía—. Habría sido más fácil. Más limpio.

Pero limpio nunca había sido su estilo.

Con dedos temblorosos, sacó una pequeña botella de su abrigo. El líquido dentro brillaba con una luz enfermiza y verde. Antídoto, de cierta manera. Lo suficiente para mantener la corrupción a raya por unas horas más. Lo suficiente