POV MILA.

La mansión amaneció cubierta por un silencio incómodo. Los pasillos, siempre pulcros y pomposos, parecían más estrechos, más hostiles. El aire estaba impregnado de un peso que no se iba ni con las ventanas abiertas. Nicolás entró a la habitación después del desayuno. Su porte, siempre impecable, esta vez parecía más rígido, como si cada paso fuera calculado. Se detuvo frente a mí, en el umbral, sin atreverse a cruzar del todo.

—¿Cómo dormiste? —preguntó, con voz suave, como si quisiera tender un puente invisible.

Lo miré un instante. Sus ojos estaban cansados, pero detrás de ellos había una insistencia, un intento desesperado de borrar la distancia de la noche anterior.

No respondí enseguida. Mis labios se movieron apenas, como si las palabras se resistieran.

—Bien —mentí.

Él asintió, cruzó la habitación y tomó mi mano. Su piel estaba tibia, firme, pero dentro de mí algo ya no sentía calidez a su toque. No podía olvidar lo que había escuchado: su voz llamando a mi padre, men