Por primera vez, algo se quebró —apenas— en la máscara de Martha. Un músculo leve, debajo del ojo derecho, traicionó un impulso. Duró lo que tarda en caer una gota. La mente volvió a ocupar el rostro.

—El bebé está vivo —contestó—. Porque yo no trabajo con caos. Trabajo con límites. No quise su muerte. Necesitaba su vida para que el fuego no fuera un accidente: fuera una lección.

—No eres profesora —dijo Julian—. Eres madre. —Y el sustantivo se le clavó a él mismo como un recordatorio.

William abrió el segundo sobre: J. Un pen drive pequeño, de los que le