BIANCA

El salón de reuniones de la mansión Moretti guardaba la historia de nuestra familia en cada grieta de sus paredes. La enorme mesa de roble italiano, traída desde Sicilia por mi abuelo, había presenciado más pactos de sangre, traiciones y alianzas que cualquier campo de batalla. Hoy, sentada en la cabecera que una vez ocupó mi padre, observaba los rostros de los siete capos que controlaban los territorios bajo el paraguas Moretti.

Crucé las piernas bajo mi falda negra de diseñador y ajusté los gemelos de oro de mi blusa carmesí. La elección del color no era casual: el rojo del poder, el rojo de la sangre que estaba dispuesta a derramar.

—Caballeros —dije, rompiendo el silencio con una voz que había aprendido a endurecer—. Agradezco su presencia. Los tiempos difíciles exigen unidad.

Recorrí con la mirada a cada uno: Salvatore Bianchi, con su rostro marcado por cicatrices y sus ojos astutos; los hermanos Ricci, Paolo y Marco, inseparables y letales; el viejo Donato, cuya lealtad a