El cielo en el norte se asemejaba a un inmenso mar de plata y azul, donde los rayos solares se escurrían suavemente por las montañas cubiertas de nieve. El aire, puro y helado, portaba el olor del invierno que jamás se esfumaba por completo, mientras la bruma de la mañana se elevaba entre los pinos. Raiden iba a la cabeza, montado en el caballo que le dieron los guerreros. Los doce guerreros del Norte, tras él, se movían en formación, con sus capas agitando al compás del viento. Aria Blackwood, la princesa perdida, montaba en el centro, resguardada por todos ellos.

Su corazón latía intensamente. Con cada paso, el paisaje se tornaba más conocido; la voz oculta en su interior murmuraba los nombres de los valles, ríos y torres distantes. Era como si el propio reino le diera la bienvenida. Nerya, a su lado, la miraba en silencio. Desde que se marcharon del bosque, observó un cambio en ella: ya no era la chica temerosa que ponía en duda su destino. En su mirada había una profunda