ISABELLA

La noche había caído sobre nosotros como un manto de terciopelo negro. Observé a León inclinado sobre la mesa del comedor, con mapas y documentos esparcidos como si fueran piezas de un rompecabezas macabro. Sus dedos recorrían líneas invisibles entre puntos que solo él parecía comprender. Llevábamos tres horas encerrados en ese espacio, respirando el mismo aire cargado de tensión, compartiendo silencios que pesaban más que cualquier palabra.

—Necesito que me expliques esto —dije, señalando una fotografía donde aparecía mi padre estrechando la mano de un hombre de aspecto severo—. Si vamos a trabajar juntos, no puedes seguir ocultándome información.

León levantó la mirada. Sus ojos, esos pozos oscuros que tanto me perturbaban, se clavaron en mí con una intensidad que me erizó la piel.

—Ese es Ernesto Valdivia. Mano derecha de tu padre en sus... operaciones especiales.

—¿Operaciones especiales? —La ironía en mi voz era palpable—. ¿Así llamas a lo que sea que hicieron?

—Así es c