– Mercancía de contrabando

Había pasado una semana exacta desde el funeral de don José. Siete días en los que la ciudad había llorado al magnate, los periódicos habían especulado sobre el futuro del imperio y Óscar Caruso se había sumido en una depresión silenciosa, encerrado en la mansión como un espectro.

Pero en la oficina principal de la torre corporativa, en el piso cuarenta y dos, el aire estaba viciado por algo mucho más tóxico que el luto: el miedo.

Elio estaba de pie junto al inmenso ventanal de cristal templado que ofrecía una vista panorámica de la ciudad que creía suya. Sin embargo, hoy la ciudad le parecía ajena, hostil. En su mano derecha, arrugada por la tensión de su puño, sostenía la hoja de papel que había robado del despacho de su abuelo el día de su muerte.

La había leído mil veces. Se sabía cada palabra, cada cifra, cada porcentaje.

Exclusión absoluta.

Elio aflojó el agarre y alisó el papel contra el cristal con la palma de la mano, mirando su propio reflejo super