El sol agonizante teñía el cielo del aeropuerto privado de tonos violáceos y naranjas ensangrentados, reflejándose en el fuselaje impecable del jet que esperaba con los motores en ralentí. Ivanka, envuelta en su abrigo negro como una sombra contra el crepúsculo, observaba a Stlevana acercarse entre dos boyeviki.

El viento helado jugaba con los mechones sueltos de su hermana política, que avanzaba con pasos vacilantes, los ojos hinchados pero secos ahora, una frágil determinación reemplazando el vacío de horas antes.

Ivanka cerró la distancia y la envolvió en un abrazo silencioso. No había palabras para el abismo que compartían, solo el contacto físico como un cable a tierra en medio del desastre. Luego, sujetó suavemente el rostro de Stlevana entre sus manos, apartándole el cabello castaño de la frente con una ternura que rara vez mostraba.

— Vas a estar bien, nena — murmuró, sus ojos azules buscando los turbios de Stlevana — No será fácil. Pero vas a florecer de nuevo. En Kievak.

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