La habitación del Amo respiraba muerte y poder. El mismo aire, cargado aún con el fantasma de Aston Voloshyn y la violencia reciente, parecía oponerse a su entrada.

Gianni cruzó el umbral con Ivanka en brazos.

La depositó suavidad en el colchón de seda negra, Ivanka se sentó rígida, no acostándose, las piernas recogidas contra el pecho.

Su mirada estaba fija en algún punto del lujoso tapiz de la pared opuesta, pero Gianni sabía que no veía los hilos dorados ni los motivos oscuros. Veía caras desgarradas, sangre salpicando nieve, el rostro de Alena destrozado por su propia mano. Sus manos, pálidas y finas sobre sus rodillas, temblaban levemente, un temblor constante, casi imperceptible.

«Es el shock» pensó Gianni, el corazón apretándose en su pecho. «El terror acumulado»

Se arrodilló frente a ella, la altura de la cama poniéndolos casi a la misma altura. Su mano, grande y aún manchada de polvo y su propia sangre seca, se posó con infinita delicadeza en su mejilla, apartando un mechón de