El tiempo perdió significado en la habitación del Amo. Podrían haber sido minutos o una hora entera. Ivanka dormía sobre el pecho de Aston, agotada por el llanto convulsivo, por la tormenta química y emocional. Su respiración era superficial, irregular, a veces entrecortada por un pequeño sollozo residual que estremecía su cuerpo delgado.

Aston permanecía inmóvil, un monumento de carne y conflicto bajo el peso de su cautiva. Un brazo cruzado detrás de su propia cabeza, los ojos fijos en el dosel negro de la cama que se perdía en la penumbra del techo alto. El otro brazo, el que la rodeaba, trazaba círculos inconscientes, casi protectores, en la espalda desnuda de Ivanka. La piel bajo sus dedos era suave, cálida, marcada por las sombras de moretones antiguos y la huella fresca de su dominio.

«¿Qué mierda estoy haciendo?»

La pregunta resonó en su mente con la fuerza de un disparo en una catedral vacía. No era la primera vez que se la hacía desde que esa maldita rusa había entrado en su