A comida servida na mesa poderia facilmente figurar em qualquer restaurante três estrelas Michelin. Mas, diante de mim, ela era apenas distração. Um cenário disfarçado para um embate velado. Um campo de guerra coberto por linho branco, pratos de porcelana e talheres de prata.

Minha mãe observava com elegância impenetrável. Os olhos dela não demonstravam emoção, apenas cálculo. Análise. Como se estivesse diante de um negócio arriscado demais para assinar... e interessante demais para ignorar.

— Coma, Beatrice. Você está muito magra — disse ela, cortando um medalhão de filé com a precisão de um bisturi.

— Não quero aumentar meu peso, estou muito bem assim.

Ela arqueou uma sobrancelha.

— Não é isso que estou vendo. Minha nutricionista diria que você está abaixo do peso.

— Porém, a minha nutricionista disse que estou no meu corpo perfeito. Quis me ver para falar a respeito disso?

— Claro que não. Mas sou uma boa observadora, assim como, anos atrás, percebi que seu ex-marido era um charlat