París la recibió con lluvia. No una lluvia violenta, sino una llovizna tenue, persistente, que parecía caer desde el alma misma de la ciudad. Las calles brillaban como espejos rotos y el cielo, gris y melancólico, parecía acompañar el peso en el pecho de Emma.

Llevaba tres días en Francia, moviéndose entre nombres falsos y direcciones inciertas. Había llegado siguiendo una pista que nadie le aseguraba cierta: un correo sin firma, una frase breve —“Rue de la Montagne, habitación 408”— y un susur