El viento de la tarde arrastraba el olor del jazmín hasta las ventanas del despacho. A veces pienso que el perfume de esas flores se ha convertido en el nuevo latido de esta casa: llega suave, parece calmarlo todo, pero deja un silencio que inquieta.

Lucía estaba frente al escritorio, con un sobre en las manos. No hablaba, no parpadeaba. Solo miraba el sello rojo, la firma cuidadosamente dibujada con una tinta que brillaba bajo la luz.

“Leticia Salvatierra.”

Sentí cómo el aire se me encogía en el pecho. No era solo un nombre. Era la sombra de una historia que creíamos enterrada. La mujer que juró destruir todo lo que Arturo amó, todo lo que su apellido representaba.

Alejandro llegó detrás de mí, con la serenidad tensa que adopta cuando algo lo perturba. —No abras eso —dijo, apenas rozando mi hombro.

Pero Lucía ya lo había hecho. De dentro cayó una hoja doblada, y con ella una fotografía borrosa. En la imagen aparecíamos nosotros tres, saliendo del refugio Casa Esperanza. Y en el rever