Luego de que el oficial apostado fuera de la habitación de Oliver la autorizara, Isabella entró a visitarlo.

Acercó una silla y, sentada donde terminaba la camilla, miró al que había sido su esposo por casi quince años y a quien había resultado no conocer en lo absoluto.

Se lo habían cambiado en el camino o había estado ciega desde el inicio.

—No me mires así —exigió él, que prefería mirar hacia el techo.

Era la vergüenza la que no lo dejaba verla a los ojos. Del imponente y orgulloso Oliver Crown no quedaba mucho, esas balas habían sido el tiro de gracia.

—¿Cómo debería mirarte después de lo que hiciste? Ni siquiera debería estar aquí, pero necesito explicaciones, me las debes. ¿Sabes dónde está la niña?

—Isabella, por Dios.

—¡Responde!

—¡No! ¡No lo sé!

—¡¿Cómo pudiste lastimar a July?!

—¡Yo no lo hice! ¡Jamás haría algo así! ¡¿Acaso no me conoces?!

Isabella negó.

—Nunca mataría a alguien, Isabella. Tengo principios, valores y me mareo cuando veo sangre.

—Ella te extorsionaba.

Él