03h17

03h17.

O relógio digital da cozinha emite um brilho azul frio, quase agressivo no escuro.

Ana Luísa está de pé há tempo demais para ainda se lembrar de quando se levantou.

O chão gelado sob os pés descalços já não incomoda.

Seu corpo entrou naquele estado estranho em que o medo não paralisa, afia.

A casa está em silêncio absoluto.

Não o silêncio habitual, mas um silêncio suspenso, como se até os insetos tivessem sido instruídos a não emitir som algum.

Ela respira devagar, contando mentalmente.

Inspira.

Expira.

Cada movimento é calculado. Cada músculo, atento.

Do corredor, vem o som quase imperceptível de um rangido.

A madeira antiga se acomoda, ou alguém pisa onde não deveria?

Ana não se move.

03h18.

O gravador está ligado sobre a mesa do escritório.

Não há fita rodando.

Ela o ligou apenas para ouvir o próprio chiado, um ruído constante que a impede de mergulhar no silêncio absoluto.

É uma âncora.

Uma prova de que ainda está acordada. Viva.

Rafael dorme no quarto ao