A Insônia .

Ele não dorme há três noites.

Não por falta de oportunidade, mas porque fechar os olhos se tornou perigoso.

Sempre que tenta, a cena retorna com uma precisão cruel demais para ser imaginação:

O clarão seco, o som que não foi exatamente uma explosão, mas uma ruptura, algo partindo, algo saindo do eixo.

O erro.

Ele se senta à mesa de madeira escura, os dedos longos apoiados sobre um mapa antigo de Vale das Rosas.

As linhas desenhadas a lápis, antes tão claras, agora parecem confusas, quase ofensivas.

Tudo ali foi pensado para funcionar como um mecanismo delicado.

Cada peça no lugar certo.

Cada pessoa ocupando o papel que deveria ocupar.

E, ainda assim, algo escapou.

A xícara de café ao lado está intacta há horas.

Fria.

Ele não a toca.

Não confia nas próprias mãos.

Desde o atentado, percebe pequenos tremores que surgem sem aviso, principalmente quando pensa nela.

Ana Luísa.

Ele range os dentes ao ouvir mentalmente o nome.

— Foi um aviso. Murmura para si mesmo, como