Las semanas que siguieron al secuestro fueron difíciles para Noah y Amelia. La suite de la clínica se había convertido en su hogar temporal, un santuario donde la vida, frágil pero tenaz, comenzaba a florecer. Amelia, aunque aún recuperándose de la cesárea de emergencia y el trauma emocional, dedicaba cada fibra de su ser a sus hijos.

El monitoreo constante de los trillizos en la Unidad de Cuidados Intensivos Neonatales (UCI) era una rutina agotadora, pero Amelia no se quejaba. Cada día, empujada en su silla de ruedas por Noah o por alguna de las enfermeras, pasaba horas junto a las incubadoras de cristal.

Los pequeños, a quienes habían decidido llamar Gabriela, Sofía y Mateo, ganaban peso lentamente, sus respiraciones se hacían más fuertes y sus pequeños movimientos, más coordinados.

—Mira, Noah —susurró Amelia un día, con lágrimas de alegría en los ojos, señalando la incubadora de Sofía—. Se agarró de mi dedo. ¡Es tan pequeña, pero tiene tanta fuerza!

Noah, de pie junto a ella, con