En estos momentos, mis interacciones sociales eran con Lorena y sus hijas, y se limitaban normalmente a ir al súper, al parque o a alguna cena ocasional en su casa. Porque la mía era un caos, y parecía que la obra del piso de abajo se había diseminado por toda la casa.

—Va, cojo uno de estos. Un día es un día.

—¿Son entrecots? ¿Qué celebras?

—Mi aniversario.

—¿Tu aniversario? ¿Cuántos años?

—¡Y yo qué sé! He perdido la cuenta ya. Cuenta tú, si te apetece, desde el cole.

—Pero vais a celebrar vuestro aniversario con unos entrecots de mierda del súper.

—No son de mierda, valen una pasta.

—Va, hombre, tenéis que hacer algo.

—No podemos. Mi madre se ha negado en redondo a quedarse con las cuatro niñas.

—¿Y eso?

—En la última quisieron hacer batidos en la licuadora con cacao y Oreo, pero no ajustaron la tapa y todo saltó por los aires. Mi madre se pasó un mes sacando tropezones de galleta pegados al techo.

—¿Y si me las quedo yo?

—Me parece que te has venido muy arriba.

—No. ¿Por qué? Tú t