IRINA VOLKOV

A la mañana siguiente, tomé el metro hasta Tverskaya y encontré una boutique de segunda mano dirigida a mujeres que necesitaban parecer caras sin serlo realmente. La propietaria, una mujer delgada como un palo, con el pelo negro y ojos calculadores, me evaluó de inmediato.

“¿Una ocasión especial?”, me preguntó en ruso.

Asentí con la cabeza. “Una cena. En un sitio bonito”. Mantuve la voz neutra, pero los ojos de la mujer brillaron con complicidad.

“¿Un novio rico?”.

“Algo así”.

Desapareció en la trastienda y volvió con tres vestidos. Todos de diseño, todos ligeramente usados, pero en perfecto estado. El tipo de vestidos que susurraban riqueza sin gritarla.

Elegí un vestido azul medianoche con un corpiño ajustado y una falda fluida. Elegante. Sofisticado. El tipo de vestido que llevaría mi personaje, Anastasia Sokolova. Costaba más de lo que quería gastar, pero cuando me miré en el espejo, vi exactamente lo que necesitaba ver. Una mujer en la que valía la pena invertir.

Una mujer que valía trescientos mil euros.

Luego compré unos zapatos y un pequeño bolso de mano, y después pasé por unos grandes almacenes para comprar maquillaje. Cuando volví a mi apartamento, el sol de la tarde ya se estaba poniendo y tenía los nervios tensos como las cuerdas de un piano.

Pasé una hora preparándome, transformándome en Anastasia. Me recogí el pelo en un elegante moño. El maquillaje era sutil pero impecable. El vestido me quedaba perfecto, y los tacones también.

Dios, odiaba los tacones, hacían que mis piernas parecieran más largas de lo que eran en realidad.

Solo es por hoy. Sí.

Cuando me miré en el espejo, apenas me reconocí.

Perfecta. Jodidamente perfecta.

Preparé mi bolsa de viaje y la escondí en el armario, lista para cogerla en cuanto volviera. Pasaporte, dinero en efectivo, ropa para cambiarme, ordenador portátil. Todo lo que necesitaba para desaparecer.

A las 6:30 p. m., llamé a un taxi. No a Uber, demasiado rastreable. Un taxi normal de Moscú que pagué en efectivo.

El trayecto hasta el bulevar Tverskoy duró veinte minutos debido al tráfico vespertino. Observé la ciudad pasar por la ventanilla. Las luces, las multitudes, la interminable extensión de hormigón y ambición. Había vivido aquí como un fantasma durante dos años. Después de esta noche, sería un fantasma en otro lugar.

El restaurante Turandot era tan opulento como sugería su reputación. Candelabros de cristal, espejos dorados, camareros con impecables camisas blancas que se movían como bailarines sincronizados. De repente, sentí una aguda conciencia de que no pertenecía a ese lugar.

Pero enderecé la espalda, levanté la barbilla y entré como si fuera el dueño del lugar.

Regla número uno: finge hasta que lo consigas.

“Buenas noches” —le dije al maître en un ruso perfecto—. “Tengo una reserva. A nombre de Romanov”.

El hombre revisó su lista y asintió. “Por supuesto. El señor Romanov ya está sentado. Por aquí, por favor”.

Mi corazón comenzó a latir con fuerza. Había llegado el momento. Tres meses de mensajes, llenos de mentiras cuidadosamente construidas y conversaciones nocturnas que se habían sentido demasiado reales, todo ello conduciendo a este momento.

Cálmate, Irina. Pronto habrá terminado.

El maître me condujo a través del comedor principal, pasando por mesas llenas de la élite de Moscú, oligarcas y sus amantes, hombres de negocios cerrando acuerdos con vinos que costaban más que el salario mensual de la mayoría de la gente. Los ojos me seguían. Los ignoré.

Nos detuvimos en una mesa en un reservado semiprivado. Un hombre estaba sentado de espaldas a mí, con los hombros anchos y un costoso traje gris oscuro. Tenía el pelo oscuro y corto. Incluso desde atrás, irradiaba una especie de poder controlado que me revolvió el estómago.

"Su invitado, señor Romanov," anunció el maître.

El hombre se levantó y se dio la vuelta.

Joder.

Se me cortó la respiración.

Era... diferente de lo que esperaba. La foto de perfil no le hacía justicia. Era alto, fácilmente medía más de metro ochenta, con rasgos eslavos marcados y ojos azul hielo que parecían atravesarme. O... atravesar mi alma.

Guapo, sí, pero de una forma casi intimidante. Como una hoja afilada hasta la perfección letal.

Sus ojos, fríos y calculadores, fueron lo que me detuvo. Los ojos de alguien que había visto demasiado.

Durante un terrible instante, quise salir corriendo. Sin necesidad de hablar de inmuebles, bla, bla, bla, solo correr para salvar mi vida.

Entonces sonrió, y la frialdad se derritió en algo más cálido. Casi tímido.

“Anastasia”, dijo, y su voz era exactamente como la recordaba de sus llamadas de audio. Profunda, con un ligero acento. “Eres aún más hermosa que en tus fotos”.

Me obligué a sonreír, a dar un paso adelante, a tomar la mano que me ofrecía. Su apretón era firme, cálido, y me provocó un escalofrío inesperado en el brazo.

Dios mío.

“Damien”, dije, y me sentí orgullosa de que mi voz no temblara. “Me alegro mucho de conocerte por fin en persona”.

"Por favor, siéntate." Me apartó la silla con una cortesía anticuada que debería haberme parecido fuera de lugar, pero que, por alguna razón, no lo fue.

Al sentarme, vi a dos hombres sentados en una mesa cercana. Ambos vestían traje. Ambos tenían ese tipo de quietud alerta que los identificaba como guardaespaldas o algo peor.

Miré a Damien con curiosidad.

“Seguridad”, dijo con un encogimiento de hombros a modo de disculpa. “Sé que parece excesivo, pero en mi trabajo, nunca se es demasiado precavido. Espero que no te hagan sentir incómoda”.

Ah. Maldición.

“Para nada” mentí con naturalidad. “Lo entiendo perfectamente”.

Por dentro, las alarmas sonaban a todo volumen. Maldición, ¿qué tipo de empresario de “importación-exportación” necesitaba seguridad armada?

Mantuve mi sonrisa fija, mi lenguaje corporal abierto y relajado.

“¿Le gustaría un poco de vino?” preguntó Damien. “Me tomé la libertad de pedir una botella de Château Margaux. Recuerdo que mencionó que prefería el tinto”.

Lo recordaba. Por supuesto que sí. Era un detalle que mi personaje, Anastasia, había mencionado de pasada hacía dos meses. El hecho de que lo hubiera retenido, que hubiera pensado en pedirlo. Era exactamente el tipo de gesto que haría latir el corazón de una mujer de verdad.

Buen trabajo, Damien.

Yo no era una mujer de verdad. No esa noche. Esa noche era Anastasia, y Anastasia se sentiría encantada.

“Es muy considerado” —dije con calidez—. “Gracias”.

El camarero apareció, sirvió el vino con elegancia y desapareció. Alexei levantó su copa.

“Por los nuevos comienzos” —dijo, con sus ojos azul hielo fijos en los míos.

“Por los nuevos comienzos” —repité, tocando su copa con la mía.