IRINA VOLKOV

El edificio de apartamentos de Tekstilshchiki tenía peor aspecto a la luz del día que por la noche. Sí.

Hormigón desmoronado, paredes manchadas de óxido, ventanas cubiertas con cortinas desiguales o cartón. Subí las escaleras hasta el cuarto piso, el ascensor llevaba seis malditos meses estropeado y el casero no había hecho nada al respecto.

Intenté no respirar demasiado profundamente, ya que la escalera olía a cigarrillos, col hervida y desesperación.

¡Dios!

Irina, esto es temporal, ¿vale? Todo es temporal. En menos de una semana, si el viernes sale según lo previsto, no volveré a ver este lugar nunca más.

Exhalé.

Abrí tres cerrojos distintos —no me preguntes por qué— antes de empujar la puerta del apartamento 412. El espacio era apenas más grande que una celda de prisión. Una habitación que servía de dormitorio, salón y oficina, más un cuarto de baño tan pequeño que tenía que pasar a duras penas junto al inodoro para llegar a la ducha. Mi habitación.

O al menos, la alquilé con un nombre falso que no puede relacionarse con mi identidad real.

Dejé mi bolso en la estrecha cama y me dirigí inmediatamente a la ventana para mirar la calle. No había coches desconocidos. No había hombres merodeando por las esquinas. Nadie que pareciera estar vigilando.

¿Paranoica? Sí, tal vez. Pero la paranoia me había mantenido con vida durante dos años.

Saqué mi ordenador portátil. Cifrado, comprado en efectivo, registrado con otra identidad falsa, y abrí mi carpeta segura. Dentro había docenas de documentos: pasaportes falsos, permisos de conducir, cuentas bancarias a cinco nombres diferentes. Mi estrategia de salida, meticulosamente planeada durante meses.

Después del viernes, Irina Volkov dejaría de existir. Anastasis Sokolova desaparecería en el éter digital. Y alguien nuevo, estaba pensando en Elena Petrova, propietaria de una galería de arte de Praga, subiría a un tren hacia el oeste y nunca miraría atrás.

Pero primero tenía que prepararme para la reunión. Con Damien Romanov.

Abrí el expediente que había recopilado sobre él. No era mucho. Supongo que es una persona muy reservada.

El perfil decía que tenía treinta y dos años, trabajaba en importación/exportación y había estudiado economía en la Universidad Estatal de Moscú. Afirmaba vivir en Arbat, uno de los barrios más prósperos de la ciudad.

La foto de perfil mostraba a un hombre de cabello oscuro y rasgos afilados, pero estaba ligeramente borrosa, tomada desde lejos. Profesional, pero no demasiado. Rico, pero sin pretensiones. Solitario, pero no desesperado.

El objetivo perfecto.

Entonces, ¿por qué mi instinto me decía que algo no cuadraba?

Había comprobado su información en todas las bases de datos a las que tenía acceso. Sin antecedentes penales. Limpio. Sin señales de alarma. Su historia cuadraba.

Vale, esto es más sospechoso. Según mi experiencia, todo el mundo tenía secretos. Todo el mundo tenía algo que no cuadraba del todo. El hecho de que Damien Romanov pareciera tan limpio —no es que yo no quisiera que lo fuera— significaba o bien que era exactamente lo que decía ser, o bien que era muy, muy bueno ocultando quién era en realidad.

Mi teléfono vibró. Lo cogí con el corazón acelerado, pero solo era Katya.

Katya: ¿Tomamos un café mañana? Tengo drama. MUCHO DRAMA.

Sonreí. Katya era lo más parecido que tenía a una amiga de verdad, lo cual era peligroso, ¿por qué? Porque los amigos de verdad hacían preguntas. Los amigos de verdad querían saber dónde vivías, a qué te dedicabas, por qué nunca parecías estar dos veces en el mismo sitio.

Pero Katya también me hacía sentir humana. Me hacía recordar que existía una versión de la vida en la que la gente no mentía sobre todo, en la que la confianza no era un arma, en la que la amistad no requería tres capas de identidad falsa.

Yo: Mañana no puedo. ¿Pero pronto? Te echo de menos.

Katya: Siempre estás ocupada. ¿Qué eres, una espía?

Si Katya supiera lo cerca que estaba esa broma de la verdad.

Dejé el teléfono a un lado y volví a mi ordenador portátil. Tenía trabajo que hacer. La e****a con Alexei requería una ejecución perfecta. Un solo desliz, una sola inconsistencia en mi historia, y todo podría derrumbarse.

No, no quiero que eso suceda, joder.

Repasé toda la historia de Anastasia Sokolova: infancia en San Petersburgo, traslado a Moscú para ir a la universidad, trabajó como diseñadora gráfica autónoma, padres fallecidos, sin hermanos. Era una historia triste, pero no demasiado. Lo suficientemente vulnerable como para justificar la necesidad de ayuda, lo suficientemente fuerte como para parecer que valía la pena invertir en ella.

Llevaba tanto tiempo con esta identidad que casi me parecía real.

Un golpe seco en la puerta me hizo congelarme.

Nadie llamaba a mi puerta. Nadie sabía dónde vivía. Me había asegurado de ello. Incluso Katya pensaba que vivía en Khamovniki, al otro lado de la ciudad.

Mi mano se movió hacia el cuchillo que guardaba en el cajón de mi escritorio. Mi corazón latía con fuerza contra mis costillas mientras me acercaba silenciosamente a la puerta y miraba por la mirilla.

Había un hombre en el pasillo. Traje caro, ojos penetrantes, el tipo de rostro que sugería que la violencia era solo una opción profesional. Detrás de él, pude ver a otro hombre, igualmente bien vestido, igualmente peligroso.

Temblé.

"Irina Volkov," dijo el hombre, con voz que atravesaba la delgada puerta. "Sabemos que estás ahí. Solo queremos hablar."

No me moví. Ni siquiera me atreví a respirar.

"Es sobre tu deuda. Sergei nos ha enviado a verte."

Sergei. Ese hijo de puta de prestamista que se hizo cargo de las deudas de juego de Viktor. El hombre que me dejó muy claro hace dos años que ahora le debía quinientos mil dólares y que no le importaba cómo los iba a conseguir. Solo quería su dinero.

Había estado pagando. Cada mes, como un reloj, enviaba las transferencias bancarias de forma anónima. Ya casi había terminado.

¿Cómo coño me habían encontrado?

"Sé que has estado haciendo los pagos," continuó el hombre. "Sergei lo agradece. Pero le gustaría reunirse contigo. Discutir los términos. Sabes que es un hombre razonable."

Razonable, y una m****a. Claro. Yo había visto cómo era la «razonabilidad» de Sergei. Una chica que había intentado huir de su deuda acabó en el río Moscova con bloques de hormigón atados a los tobillos. Yo no seré la siguiente.

«Volveremos,» dijo el hombre cuando no respondí. “Piénsalo. Sergei está perdiendo la paciencia. Prefiere tenerte como socia voluntaria que... bueno. No pensemos en la alternativa."

Los pasos se alejaron por el pasillo. Esperé cinco minutos antes de moverme, con todo el cuerpo temblando.

Me habían encontrado. Después de dos años de cuidadoso anonimato, de alguna manera, me habían encontrado.

Se me acaba el tiempo. Necesito valor para esperar hasta el viernes. Necesito desaparecer ahora. Olvidarme de los trescientos mil de Damien. Tendría que arreglármelas con lo que tenía, encontrar otra forma de pagar la deuda restante a distancia, desde otro país, con otra identidad.

Ya estaba sacando ropa del armario cuando mi teléfono volvió a vibrar.

Damien Romanov: He estado pensando en ti todo el día. No puedo esperar al viernes.

Luego:

Damien Romanov: En realidad, tengo una sorpresa. ¿La oportunidad de inversión que te mencioné? El papeleo se ha adelantado. Puedo tener el dinero listo para mañana si estás disponible para reunirnos.

Me quedé mirando el mensaje, con la mente a mil por hora.

Mañana. No el viernes. Mañana.

Trescientos mil euros. Suficiente para pagar a Sergei por completo y aún me sobraría dinero para empezar de cero. Para desaparecer de verdad. ¡Puf!

¡Dios mío! ¡Este tipo es un regalo del cielo! Un ángel disfrazado.

Pero eso significaba reunirme con él sin casi ninguna preparación. Significaba correr un riesgo enorme.

Todos mis instintos me gritaban que huyera. Que cogiera mi maleta y desapareciera entre la multitud de Moscú ahora mismo, en este instante, antes de que volvieran los hombres de Sergei.

Pero cada fibra de mi ser sabía la verdad: treinta y siete mil dólares no serían suficientes. Aunque llegara a Praga, Berlín o Londres, Sergei acabaría encontrándome. Los hombres como él siempre lo hacían. Y entonces pagaría un precio mucho más alto que el dinero.

Esta era mi única oportunidad.

Una reunión. Una e****a. Un último baile con un hombre al que nunca había visto en persona.

Y luego la libertad. La verdadera libertad.

Mis dedos se movieron por la pantalla:

Anastasia: Mañana me viene perfecto. ¿Dónde nos vemos?

La respuesta fue casi instantánea:

Damien Romanov: Restaurante Turandot. A las 7 de la tarde. Haré una reserva a mi nombre. El código de vestimenta es formal. Quiero verte en tu máxima belleza, princesa.

Turandot. Uno de los restaurantes más caros de Moscú. Recargado, lujoso, muy público. Eso estaba bien, público significaba seguro. Público significaba que podría marcharme si algo me parecía mal.

Excepto que no tenía nada formal. Lo que tenía era solo práctico, algo olvidable y diseñado para ayudarme a mezclarme entre la multitud. Tendría que comprar un vestido. Zapatos. Maquillaje.

Es una inversión. La última inversión. Después de mañana por la noche, nunca más tendría que preocuparme por el dinero.

Anastasia: Allí estaré. Estoy deseando conocerte por fin en persona.

Dejé el teléfono y miré a mi alrededor, a mi pequeño apartamento. Mañana por la noche saldría de este maldito lugar y no volvería nunca más.

Solo una mentira más que contar. Una actuación más que dar.

Y entonces, Irina Volkov y Anastasia dejarían de existir.