IRINA VOLKOVEl edificio de apartamentos de Tekstilshchiki tenía peor aspecto a la luz del día que por la noche. Sí.Hormigón desmoronado, paredes manchadas de óxido, ventanas cubiertas con cortinas desiguales o cartón. Subí las escaleras hasta el cuarto piso, el ascensor llevaba seis malditos meses estropeado y el casero no había hecho nada al respecto.Intenté no respirar demasiado profundamente, ya que la escalera olía a cigarrillos, col hervida y desesperación.¡Dios!Irina, esto es temporal, ¿vale? Todo es temporal. En menos de una semana, si el viernes sale según lo previsto, no volveré a ver este lugar nunca más.Exhalé.Abrí tres cerrojos distintos —no me preguntes por qué— antes de empujar la puerta del apartamento 412. El espacio era apenas más grande que una celda de prisión. Una habitación que servía de dormitorio, salón y oficina, más un cuarto de baño tan pequeño que tenía que pasar a duras penas junto al inodoro para llegar a la ducha. Mi habitación.O al menos, la alqu

IRINA VOLKOVEl vino era excelente. Probablemente valía más que todas mis posesiones. Tomé un pequeño sorbo de vino y dejé la copa sobre la mesa, hiperconsciente de cada movimiento, cada gesto. Un solo paso en falso, un solo desliz en mi actuación, y todo podría echarse a perder.“Pareces nerviosa” —observó Damien. No era una acusación. Solo... una observación.“Un poco” —admití, porque Anastasia estaría nerviosa. —No suelo ser buena en las primeras citas. Me siento mucho más cómoda detrás de una pantalla.Bien hecho, Irina.“Lo entiendo” —se recostó en su silla, y había algo en ese movimiento que era elegante, casi depredador—. “Yo tampoco. Pero tenía muchas ganas de conocerte. No he dejado de pensar en ti desde que empezamos a hablar. ¿Sabes lo que es eso? ¿Que alguien ocupe tus pensamientos al cien por cien?”.Sí. Quiero decir, lo sé. Porque a pesar de todo, a pesar de todas las mentiras, a pesar de la estafa, a pesar de saber que se suponía que esto era puramente transaccional. Ha

KAPITEL SECHSIRINA VOLKOVIch stellte mein Weinglas vorsichtig ab, meine Hand zitterte. "Ich weiß nicht, wovon du sprichst.“Er kennt mich. Und wie er mich kennt.Wer ist er? Einer von Sergeis Männern? Nein … Damien strahlt mehr Macht und Reichtum aus als Sergei.Also wer zum Teufel ist er?"Wirklich nicht?“ Damien … nein, nicht Damien, wer auch immer er wirklich war, lehnte sich zurück, völlig entspannt. "Ich helfe dir auf die Sprünge. Du heißt Irina Volkov. Du bist vierundzwanzig Jahre alt. Du wohnst in Wohnung 412 in Tekstilshchiki, obwohl ich vermute, dass du nicht dorthin zurückkehren wirst. Dein Stiefvater ist Viktor Volkov, ein Spielsüchtiger, der seine Schulden auf dich übertragen hat, bevor du vor zwei Jahren weggelaufen bist. Fünfhunderttausend Dollar. Du hast sie langsam abbezahlt, indem du Liebesbetrug betrieben hast. Ich bin dein siebtes Opfer in diesem Jahr, obwohl du vorher schon andere hattest. Soll ich weitermachen?“Herrgott!Ich konnte nicht atmen. Konnte nicht den

IRINA VOLKOVIch habe nicht geschlafen. Ich verbrachte die Nacht damit, in meinem luxuriösen Gefängnis auf und ab zu gehen, die Fenster zu prüfen (verschlossen), jeden Winkel des Zimmers nach etwas abzusuchen, das als Waffe dienen könnte (nichts), und zu versuchen, einen Fluchtplan auszuarbeiten (unmöglich ohne die verdammte Aufzugskarte).Seine Männer standen im Flur. Sie standen nicht wie Wachen aus einem Cartoon vor meiner Tür; sie waren einfach da, weit genug entfernt, um beiläufig zu wirken, nah genug, um die Botschaft klar zu machen. Ich würde nirgendwo hingehen.Ich wollte meine Faust durch die Wand schlagen.Er hatte mir meine Freiheit genommen. Hatte sie in Seidenlaken und Zimmerservice gehüllt und es Gastfreundschaft genannt.Ein vergoldeter Käfig war immer noch ein Käfig.Als über Moskau die Morgendämmerung anbrach und die Skyline in Rosa und Gold tauchte, hörte ich endlich auf, auf und ab zu gehen. Ich stand am Fenster und sah zu, wie die Stadt unter mir zum Leben erwachte