Leandra Félix

O sol da tarde atravessava as folhas da mangueira no fundo do jardim, desenhando sombras irregulares sobre a grama. Eu estava sentada em uma cadeira de ferro, dessas antigas, com a pintura branca já descascando, observando os meninos correrem de um lado para o outro, rindo alto, inventando regras para um jogo que só existia na cabeça deles.

Era um daqueles momentos simples que, ainda assim, carregavam um peso enorme para mim. Dois meses atrás, eu sonhava com essa cena enquanto estava longe, contando os dias para voltar. Agora, ali estava eu, presente, inteira… ou pelo menos tentando estar.

Bruno fingia ser um super-herói, com uma toalha amarrada no pescoço, enquanto Breno corria atrás dele, jurando que era o vilão mais perigoso do mundo. As gargalhadas deles enchiam o jardim e, por alguns minutos, consegui esquecer de tudo. Do passado. Dos medos. Das investigações. Das conversas sussurradas à noite.

Até que senti.

No começo foi apenas um incômodo leve, quase imperceptíve