El eco de los tacones de la reina Isolde retumbaba en las paredes de mármol del ala oeste, como un presagio. Nadie osaba detenerla. Nadie osaba mirarla directamente. Iba sola, con la frente alta, las manos enguantadas y el ceño tan afilado como una daga ceremonial. Su capa arrastraba un perfume de jazmín, pero en el aire, lo que realmente flotaba era el olor del miedo.

La noticia la había alcanzado minutos antes del cambio de guardia: El príncipe Leonard no había despertado.

Una segunda fiebre,