Cuando llegué al velorio, sentí que las paredes del lugar se cerraban sobre mí. El aire olía a flores recién cortadas, pero para mí todo tenía olor a muerte. A mi muerte. A la vida que ya no tendría. A los sueños que acababan de arrebatarme.

Mi suegra estaba sentada frente al ataúd, con las manos temblorosas y la mirada perdida en un punto inexistente. Su rostro estaba hinchado por el llanto, y al verme entrar, se aferró a mí como si yo fuera lo único que aún la sostenía.

—Isabella… —susurró co