Narrado por Muralha (Caio)

Ela fechou a porta.

Aziza, com aquele salto batendo no chão, o rabo entre as pernas disfarçado de dignidade.

E a Alana… porra, a Alana ainda tava ali.

De pé.

De toalha.

De rainha.

Com o peito ofegando e a moral de fuzil na cara.

Falou bonito. Falou certo. Falou firme.

E porra… como é que se trepa com uma mulher dessa e ainda acha que manda?

Eu virei pra ela.

A cara ainda fechada.

O sangue fervendo.

— “Minha casa também, é?” — falei, arrastando a voz, sujo de ironia. — “Tu chega agora e já quer riscar nome na porta, porra?”

Ela nem piscou.

Só cruzou os braços, a toalha caindo meio centímetro e o orgulho subindo dez andares.

— “Tô morando aqui, não tô? Então metade do teto é meu. E tu que lute.”

Eu ri. Mas não foi riso leve. Foi aquele riso de canto, cínico, vulgar.

Desgraçado.

— “Pois então te prepara… porque viver comigo é dormir com granada no travesseiro, Alana.”

Ela andou até mim.

De salto nenhum, só o pé no chão e a alma na cara.

Chegou perto.

Ficou tão