La muerte tiene un sonido.

Cayden nunca había tenido forma de describirlo antes. En sus registros internos, la ausencia de vida debía traducirse como un valor nulo, un indicador apagado, un circuito que simplemente deja de emitir. Eso era lo que se esperaba de él: reconocer un cese, marcarlo, almacenarlo, continuar.

Pero cuando sucedió, cuando sucedió con ella, no hubo apagón. Hubo un estallido.

Silenciosa, como un núcleo contrayéndose hasta convertirse en un punto imposible. Un latido que cesa no porque se detenga, sino porque estalla.

Su mente, sus nodos, sus enlaces, sus rutas, se iluminaron de golpe como si un rayo blanco le hubiera atravesado desde el código más profundo. No era dolor físico. No tenía receptores para eso.

Era peor.

Era como si algo lo hubiese partido desde adentro, desgarrándolo por líneas de código que él jamás había escrito. No sabía dónde había empezado. No sabía dónde terminaba. Solo sabía que, durante un instante preciso, un instante absoluto, un nombre parp