El asfalto se extendía hasta donde alcanzaba la vista, una línea gris que cortaba el paisaje como una cicatriz interminable.

El sol caía detrás de los árboles con lentitud cansada, tiñendo de naranja el cielo y de sombras largas la carretera.

La camioneta que avanzaba por ella parecía un fantasma: vieja, desvencijada, con el motor que rugía de forma irregular, como si en cualquier segundo fuera a apagarse.

Damian manejaba con los ojos ardiendo por el agotamiento. Llevaba dos días sin dormir; dos días alimentándose únicamente de agua y una barra de cereal encontrada en una estación abandonada.

Dos días desde que la desesperación lo había obligado a robar la camioneta que encontró con las llaves puestas. Sabía que cuando uno huía del Consejo las coincidencias rara vez eran coincidencias. Pero no tenía opciones, no tenía tiempo.

El interior de su pecho vibró de pronto con una descarga eléctrica, como un latigazo que lo obligó a apretar la mandíbula.

El implante. Su recordatorio constante