A mala era emprestada.

O vestido, feito por uma tia costureira.

E os sapatos... eram os mesmos de ir à missa.

Clara segurava firme os cadernos enquanto o ônibus deixava a última curva de terra batida e entrava no asfalto que levava à cidade grande.

Ela nunca havia viajado tão longe.

Nem tão dentro de si.

Aurora a esperava na rodoviária com uma plaquinha simples: "CLARA – CONSTELA".

Mas Clara reconheceu o rosto dela antes mesmo de ler.

— Você parece menor do que imaginei — disse Clara, com um sorriso tímido.

— E você parece maior — respondeu Aurora.

No carro, Clara não disse muito. Observava tudo com olhos abertos demais, como se quisesse guardar cada poste, cada carro, cada barulho.

Quando chegaram à sede da Constela, o silêncio dela se desmanchou.

— Aqui... parece que os livros respiram.

Dá pra sentir no ar.

A primeira noite foi difícil.

Clara ficou hospedada numa pousada próxima. O quarto era bonito, limpo, mas tinha janelas sem cortinas de pano e uma televisão que ela não sabia des