El túnel lateral olía a hierro, agua vieja y decisiones mal tomadas. Ese olor que no es exactamente humedad, sino algo que quedó ahí después de que alguien creyó que podía esconderlo todo bajo tierra. Caminábamos en fila, pegados a la pared, con las linternas apoyadas contra el pecho para no regalar sombras largas que delataran nuestro pulso. Nadie hablaba. El silencio era una forma de cuidado.

Lobito iba delante, sin correa, olfateando con la seriedad de quien entiende que el mundo es mucho m