El amanecer se filtraba con timidez a través de las cortinas de encaje carmesí del dormitorio principal en la torre este del castillo. Emma, aún envuelta en la identidad de Violeta Lancaster, contemplaba el espejo frente a ella, pero no veía su reflejo con claridad. El rostro que la miraba de vuelta no era suyo. Era bello, frío, tallado como una estatua de porcelana. Era el rostro de una mujer muerta en vida.

Llevaba días con una sensación persistente en el pecho, una punzada que no la dejaba dormir: iba a morir. No era un pensamiento melodramático. Era una certeza silenciosa, una verdad que le murmuraban los muros del castillo, los gestos envenenados de los cortesanos, los silencios elocuentes de la Reina Isolde, y, sobre todo, la presencia de Lord Edevane, cuyas visitas a palacio parecían cada vez más frecuentes… y más inquietantes.

Se abrazó a sí misma, como si eso pudiera protegerla del destino.

—¿Cómo puedo evitar mi muerte… si todos los hilos ya están tejidos? —susurró.

Sus dedo