La madrugada aún no se desvanecía por completo cuando el Príncipe Leonard de Theros irrumpió en el ala norte del castillo, con el rostro desencajado y el cabello desordenado. Había pasado la noche en vela, luego de que un guardia, sin saber que debía mantener la discreción, le informara del ataque a Lady Violeta Lancaster.

—¿Dónde está? —espetó, sin disimular la urgencia.

Una de las damas de compañía, sorprendida por su tono y aspecto, solo señaló con un gesto la sala de resguardo. Leonard no esperó escolta ni formalidad. Abrió las puertas como un huracán, y allí la vio.

Lady Violeta, sentada junto a la ventana, aún vestida con su bata de terciopelo malva, miraba el amanecer con los ojos de alguien que había estado más cerca de la muerte que de la vida.

El príncipe se detuvo en seco.

La imagen de ella, intacta pero silenciosa, lo atravesó con un dolor extraño.

—Violeta… —su voz sonó más baja de lo que pensaba—. ¿Estás bien?

Ella se giró. Su rostro no mostró alivio. Ni ternura. Ni enoj