El viento soplaba frío, arrastrando consigo el aroma metálico de la guerra. Devon, erguido sobre su caballo negro, observaba el horizonte con una calma engañosa. La neblina matinal cubría las colinas como un manto, ocultando lo que yacía más allá. A su lado, sus lugartenientes esperaban instrucciones, atentos a cada gesto del alfa.

El mensajero que había traído noticias de la posición enemiga aguardaba aún, con el pecho agitado y el sudor perlándole la frente. Devon no le dedicó una mirada inmediata; mantenía los ojos clavados en el camino que descendía hacia el bosque, como si en la distancia pudiera leer el futuro.

—¿Estás seguro de lo que viste? —preguntó finalmente, su voz grave y controlada.

—Sí, mi señor. El campamento Darkfang está en movimiento. El líder enmascarado ha reunido a todos sus hombres y… parece que marcharán pronto.

Devon asintió, sin mostrar emoción.

—Bien. —Hizo girar el caballo y se dirigió a sus oficiales—. Escuchen. Nos moveremos hacia el frente oriental.

Un m