KOSTAS.

—Dame un trago primero, Nick. Necesito esto.

Nick me mira fijamente, y en lugar de servirme, se recuesta contra el borde de la mesa. Me siento expuesto y jodidamente vulnerable.

—¿Qué vas a hacer con esa información, Kostas? —Me presiona, sin darme el vodka.

Una risa áspera y seca se me escapa, una burla patética de mí mismo.

—Mírate —dice él, y niega con la cabeza, divertido—. Juro que ni siquiera en ese enfrentamiento en Belgrado, ni cuando te estuviste muriendo, te vi tan pálido como ahora. ¿Qué demonios te pasa?

Agarro el vaso que por fin me ofrece. Respiro profundamente antes de responderle la verdad.

—¿Cómo no quieres que esté así? ¡Es la jodida verdad! Melisa... Melisa es la hija del hombre del cual desconfío hasta de la sombra que proyecta. ¿Qué demonios quieres que haga con eso?

Me sirvo otro trago, ignorando su mirada de juicio. El alcohol me quema la garganta, pero necesito la sensación.

—¿Qué quieres que haga? —repito, la frustración me quiebra la voz.

Nick toma as