KOSTAS.

—Dame un trago primero, Nick. Necesito esto.

Nick me mira fijamente, y en lugar de servirme, se recuesta contra el borde de la mesa. Me siento expuesto y jodidamente vulnerable.

—¿Qué vas a hacer con esa información, Kostas? —Me presiona, sin darme el vodka.

Una risa áspera y seca se me escapa, una burla patética de mí mismo.

—Mírate —dice él, y niega con la cabeza, divertido—. Juro que ni siquiera en ese enfrentamiento en Belgrado, ni cuando te estuviste muriendo, te vi tan pálido como