Ethan se acomodó en el sofá de cuero, las manos apoyadas en las rodillas, el corazón latiéndole tan fuerte que sentía que Víctor podía escucharlo.

El olor a whisky y madera vieja impregnaba la habitación, mezclándose con un ligero aroma a tabaco.

Víctor estaba de pie, con la espalda hacia la ciudad iluminada, sosteniendo su vaso corto con hielo y whisky ámbar que giraba lentamente.

—Sabes… —empezó con voz grave, casi monótona— la mayoría de la gente que entra aquí, me teme desde el primer segundo. Tú no.

—Tal vez es porque todavía no me has dado razones para hacerlo —respondió Ethan, sin apartar la mirada.

Víctor soltó una breve risa nasal.

—Interesante… me hablas como si estuvieras negociando.

—Tal vez lo estoy —dijo Ethan—. Pero no por mí.

—Claro… por tu madre —afirmó Víctor, girando lentamente hacia él—. Me sorprende que todavía usa esa palabra… “madre a tu edad”.

Ethan apretó la mandíbula.

—¿Qué quieres decir?

—Que una madre de verdad no se deja encontrar en situaciones… compromet