El ulular de las sirenas seguía clavándose en los oídos de todos como si fueran cuchillas. La villa estaba cercada, los agentes del FBI entraban y salían con maletines, pruebas, armas recogidas del suelo y un montón de criminales esposados.

Víctor, reducido, tenía la cara golpeada, el traje hecho un desastre y los ojos llenos de odio. Lo subieron a la patrulla mientras seguía gritando amenazas de que ya nadie tomaba en serio.

Marcus, con la camisa manchada de sudor y sangre ajena, lo observaba