A quinta-feira amanheceu com uma luz oblíqua, dessas que não impõem certeza nenhuma. Isadora abriu os olhos antes do primeiro barulho da rua e ficou alguns minutos deitada, escutando o prédio respirar: um cano que range, um chinelo arrastado no corredor, o rádio de pilha do apartamento ao lado procurando a voz certa. Havia um descanso novo em seu corpo, mas também uma cautela afinada. Quando a história ganha o país, a cidade muda de tom, e quem se acostumou a mandar no tom tenta recuperar o mic