ANASTASIA

El domingo Lou y yo nos arrastramos por el apartamento con una resaca del copón. La cafetera hace un ruido que me taladra el cerebro, y Lou, tirada en el sofá con una manta hasta la barbilla, lloriquea como si le hubieran arrancado un brazo. Tiene el pelo hecho un nido y los ojos hinchados, y yo no estoy mucho mejor, porque el espejo del baño me ha devuelto una versión mía que parecía haber sido atropellada por un camión.

—Tengo que dejar de beber —refunfuña Lou, hundiendo la cara en un cojín.

—Llevas diciendo eso desde los diecisiete —respondo.

Ayer nos pasamos con las copas en ese bar al que Lou insistió en ir, y aunque me lo pasé bien, ahora estoy pagando el precio. Mi cuerpo grita por agua, ibuprofeno y un día entero en la cama.

Me dejo caer en el sillón frente a Lou, con la taza humeante en las manos, y trato de no pensar en lo mucho que me duele la cabeza. Ella levanta la vista, con un ojo entrecerrado, y me señala con un dedo acusador.

—Todo esto es tu culpa. Se supon