Amaia.

La viuda grita, pero la ignoro, no pienso disculparme. Así que mientras ella gime de dolor y de miedo al ver la sangre salir de su nariz de forma exagerada, me acerco al abrigo de mi madre, el cual aún continúa en el suelo, chamuscado y con varias partes de la tela arruinadas.

Lo levanto con cuidado, incluso mis manos tiemblan, mientras mi respiración está entrecortada... No está destruido por completo, pero el daño es evidente. La tela quemada y el olor a cenizas me revuelven el estómago. Es como si el fuego me estuviera persiguiendo para arruinar todo lo que es importante para mí.

En mi mente aparece un recuerdo:

Las risas de mi madre es todo lo que llega a mis oídos. Ella gira con el abrigo rojo puesto, mientras las hojas de los árboles caen a su alrededor en medio de una lluvia de colores preciosa sólo para ella... El frío no importaba. Su risa era todo lo que llenaba el aire.

Mamá era la mujer más hermosa del mundo y cuando ya no tenía la posibilidad de disfrutar de su ale