Las celdas subterráneas de la mansión no estaban diseñadas para la comodidad, estaban diseñadas para contener a bestias que habían perdido la razón.

Muros de piedra húmeda, barras de plata reforzada y un frío que calaba los huesos.

Arrastraron al guardia infectado, un hombre llamado Elias que había sido leal durante años, hasta la celda más profunda. No luchó. Se dejó encadenar a la pared con grilletes de hierro, con la cabeza colgando y ese líquido negro y viscoso goteando de su boca abierta, manchando el suelo de piedra.

Seraphina estaba al otro lado de los barrotes, con los brazos cruzados, tratando de controlar el temblor de sus manos. Ronan estaba a su lado, irradiando una tensión densa.

—¿Qué es esto? —preguntó Ronan, mirando a la cosa que solía ser su soldado.

—No es una enfermedad natural —dijo Silas, el curandero, que había bajado con su maletín. El anciano examinaba al prisionero desde una distancia segura, con el miedo grabado en cada arruga de su rostro—. Su temperatura c