Las mazmorras estaban ocultas bajo la antigua fortaleza del norte, donde las piedras respiraban humedad, y el eco de los lamentos se mezclaba con el goteo constante del agua cayendo por las grietas. Nadie bajaba allí sin orden directa de Selene. Y nadie que bajaba, salía con el alma intacta.

La puerta de hierro se abrió con un chillido largo.

Selene descendió los escalones lentamente, vestida de negro, con una capa que arrastraba sombras a su paso. No llevaba guardias. No los necesitaba.

El aire estaba impregnado de un olor metálico, mezcla de sangre seca y magia dormida.

—Vaya, vaya… aún estás vivo —murmuró con sorna.

En la celda más profunda, encadenado por los brazos y el cuello con grilletes encantados, estaba él: Darian, el último Alfa del norte. El padre de Ulva.

Sus ojos, antes dorados y llenos de liderazgo, eran ahora más oscuros, más cansados. Pero seguían teniendo brillo. La locura que fingía había desaparecido desde la última luna llena, y con ella, el velo del hechizo que