Las mazmorras de la torre no eran como las de los cuentos. No tenían cadenas colgando ni barro en el suelo. Estaban hechas de piedra negra pulida, suave como el mármol, pero viva, respiraban. Se contraen con cada grito, se calentaban con cada maldición. Allí estaba Fenrir. Atado de pies y manos, colgado de una cruz metálica que lo obligaba a mantenerse erguido. Su cuerpo sudaba veneno y furia. Su pecho subía y bajaba con respiraciones animales. Llevaba días sin alimento. Apenas un poco de agua. A veces, la misma Selene lo bañaba con un líquido oscuro que ardía en su piel como lava.

Él no hablaba, no suplicaba, no respondía. Solo gruñía, observaba como una bestia herida que espera el momento exacto para atacar. Selene entró al recinto con pasos de humo. Su vestido parecía flotar detrás de ella, envuelta en una capa de luz púrpura que hacía brillar las paredes.

—¿Aún vives? —preguntó con una falsa dulzura—. Qué terco eres, Fenrir. Hasta para morirte lo haces con obstinación. —Él levantó