El olor a antiséptico y el zumbido de las luces fluorescentes estaban volviendo loco a Alec. Caminaba de un lado a otro en la sala de espera privada del hospital como un animal enjaulado, con la camisa arrugada y manchada con una gota de sangre de Miranda que le había quedado en la mano al ayudar a los paramédicos. Cada segundo que pasaba sin noticias era una tortura.

Finalmente, las puertas dobles se abrieron y salió un médico de aspecto serio, quitándose la mascarilla quirúrgica.

—¿Familiares de la señora Radcliffe? —preguntó.

Alec se abalanzó hacia él.

—Soy su esposo. Dígame, ¿cómo está? ¿Qué ha pasado?

—Soy el doctor Julián Jones, el cirujano a cargo —se presentó el hombre, manteniendo un tono profesional pero grave—. Hemos terminado la intervención. Su esposa es fuerte, señor Radcliffe.

Alec soltó el aire que había estado conteniendo.

—Miranda tiene una fractura compuesta en el brazo derecho, la cual hemos reducido y fijado con éxito en la cirugía. También presenta cont