Perspectiva de Rossy

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Miro el reloj de la cocina por tercera vez en los últimos minutos. Las manecillas marcan más de las ocho. Pienso que ya deben estar de regreso. Arielle y su suegro que está hecho un monumento.

Suspiro hondo. El vino tinto me espera, derramando su aroma frutal sobre la encimera. Vuelvo a dudar en llamarle. Me muerdo el labio, mientras mis dedos tamborilean en la encimera y me sirvo una copa, para luego regresar a la sala y dejarme caer en el sofá de terciopelo gris que compré en una oferta —peleandome con una señora— y que ahora luce igual de hermoso y cómodo.

El primer sorbo me quema la lengua con dulzura. Me relaja. Cierro los ojos, y de inmediato viene a mi esa imagen… ese maldito momento que no se va.

La mirada de Edward sobre mi falda rota, o mejor dicho, sobre mi muslo, mientras luchaba por mantener la tela en su lugar.

Sonrío, porque ese hombre me encanta. Me encanta de una manera que no debería. Su poder, su elegancia, esa frialdad que se le cae a pedazo