La mañana amaneció con una llovizna tenue que resbalaba por los vitrales de la mansión Aslan como susurros atrapados. Dentro, las cosas no eran más tranquilas. Al contrario. La tensión entre sus muros era tan sólida como el mármol que pisaban.

En la cocina, el aroma a café turco recién hecho no fue suficiente para disolver la electricidad en el ambiente.

—¿Otra noche sin dormir, señora Aslan? —preguntó Şirin con cautela, mientras dejaba una bandeja sobre la mesa.

—No sabía que había empleados que cronometraban el insomnio —replicó Nehir, hojeando documentos judiciales—. ¿Es parte del nuevo protocolo Aslan?

—Oh, no, claro que no, solo que... usted dejó la luz encendida hasta muy tarde.

—Una mujer tiene que elegir entre la justicia y el sueño, Şirin. Yo tomé partido hace años.

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En la sala contigua, Mirza escuchaba con atención desde el umbral mientras ajustaba los botones de su camisa. Al entrar, su mirada se posó en la pila de carpetas sobre la mesa y luego en los ojos de su esposa.

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